Certains vendredis, c’est l’image qui m’assaille. Celle de ce jeu destructeur.
Il est à peine minuit quand le coup part. La déflagration est intense. Elle parcourt mon corps, tout entier et le fait trembler. Si fort. Parfois je pleure. Souvent.
Le supplice, dans cette histoire, c’est qu’il faut attendre des heures entières. Des heures qui forment des jours de solitude plus profonde encore. Attendre deux jours, parfois trois.
L’histoire peut devenir plus forte encore. Mais avoir, au fond aussi, cette conscience. Celle de l’infinitésimal risque que tout explose, que la balle touche ce Nous qui grandit et le réduise en poussières de rien. En lambeaux.
Et cette fois-ci encore…
Plus forte malgré tout.
